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Joana Brouwer

Marlenes Kind

PROLOG

Montag, den 30. März 2009
OSNABRÜCK

Fast wollte er seine Suche aufgeben und sich nach einer anderen Transportmöglichkeit umsehen, als ihm plötzlich der enge Dachbodenraum einfiel, der sich hinter einer kleinen Holztür im Eingangsbereich befand.

Er streifte sich erneut seine Handschuhe über und schob den Verschlussriegel der weiß lackierten Tür zur Seite. Danielas geräumige, blaue Sporttasche stach ihm sofort ins Auge. Sie stand, weit geöffnet und bis zum Rand gefüllt mit ihrer Segelbekleidung, neben einem Paar roter Gummistiefel und schmutziger Wäsche, die sie nachlässig in einen benutzten Kopfkissenbezug gestopft hatte.

Er griff nach dem Tragegurt der Tasche und zog sie in die hell beleuchtete Diele.

Mit zitternden Händen räumte er drei Wetterjacken, zwei gummierte Hosen und mehrere Mützen aus und schichtete alles auf dem Fußboden vor sich auf.

Die Überlegung, ihre Sachen gefaltet in einen Schrank zu sortieren, verwarf er. Ein jeder, der sie gekannt hatte, wusste, dass sie unordentlich gewesen war. Kurz entschlossen schob er die Kleidungsstücke nacheinander in den Bodenraum und verriegelte ihn.

Zögernd ging er zurück in ihr Schlafzimmer, die Tasche unter den Arm geklemmt. Er würde ihren zierlichen Körper darin verbergen, ihn die drei Geschosse über das Treppenhaus hinuntertragen und darauf hoffen, dass er niemandem mit seiner Last auffiel. Daniela wog keine 50 Kilo.

Es war fast drei Uhr morgens und die Chance, das Haus ungesehen verlassen zu können, war recht groß.

Daniela lag auf dem Rücken. Ihr schmales Gesicht mit den hohen Wangenknochen erschien ihm in seiner Vollkommenheit makelloser als je zuvor. Ihre Augen waren geschlossen. Die langen Wimpern zeichneten eine halbmondförmige, gleichmäßig breite Linie, exakter als jeder Künstler sie in einem Porträt hätte zeichnen können. Auch der Tod hatte ihrer Schönheit nichts anhaben können.

Dass sie das glänzend schimmernde, giftgrüne, bauchfreie Top zu ihrer engsten Hose trug und ihre nackten Füße in hochhackigen, silberfarbenen Sandaletten steckten, gefiel ihm nicht. In diesem Outfit erweckte sie den Eindruck, sie sei eine Discomaus, gar ein Flittchen, und das entsprach nicht den Tatsachen.

Um ihr Äußeres nach seinen Wünschen zu verändern, müsste er sie entkleiden, und das brachte er nicht übers Herz. Ihren nackten Körper zu sehen, ging über seine Kräfte.

Seit Tagen hatte es geregnet und er würde sie auf den feuchten, kalten Erdboden betten müssen. Daniela war tot, hämmerte er sich zum wiederholten Male ein. Sie fühlte weder Kälte, Regen noch Schmerzen. Ungeachtet dessen wollte er ein Tuch mitnehmen, das großflächige, schwarze, mit den aufgedruckten Rosen, das sie ganz besonders gerne gehabt hatte. Ungeduldig wühlte er in den Fächern ihres Kleiderschrankes, bis er das Gesuchte unter einem Stapel T-Shirts entdeckte. Danach platzierte er die Tasche auf den dunkelblauen Teppichboden und öffnete sie weit.

Er trat ans Bett, schob einen Arm unter Danielas Schultern, den anderen unter ihre Kniekehlen und hob sie sachte auf. Sie war leicht wie eine Feder. Behutsam legte er sie seitwärts in die Tasche, schob ihre Knie etwas dichter an ihren Oberkörper, ebenso ihre Arme und Hände und bedeckte den Leichnam mit dem Rosentuch. Ohne Mühe gelang es ihm, den Reißverschluss zu schließen.

Jetzt musste er sich konzentrieren und seine Sinne beisammenhaben. Kein auffälliges Detail, das ihn verraten konnte, durfte er übersehen. Er nahm sich Zeit, schaute sich aufmerksam um und blies eine große Anzahl brennender Teelichter aus, die jedes Zimmer ihrer Wohnung schmückten. Anschließend strich er sorgfältig die Tagesdecke über ihrem Bett glatt, auf der sich die Kontur ihres Körpers abgezeichnet hatte.

Ein Schriftstück, das er auf ihrem Schreibtisch neben dem Laptop fand, steckte er in seine Hosentasche. Den Inhalt des Mülleimers in der Küche und den ihres Papierkorbes, den er neben ihrem Schreibtisch im Arbeitszimmer erblickte, schüttete er zusammen mit einem benutzten Glas in eine blickdichte Kunststofftüte.

Er schaltete in jedem Raum das Licht aus, öffnete die Vorhänge, griff nach ihrem Schlüsselbund und ihrem Handy und verbarg beides in seiner Jackentasche.

In einer Hand die Tüte, in der anderen die Segeltasche verließ er die Wohnung und zog die Tür lediglich leise hinter sich zu. Er wusste, dass sie nie abgeschlossen hatte. Sie war nicht ängstlich gewesen und hatte keine Furcht gehabt, bestohlen zu werden, oder mit der Idee gespielt, man könne ihr etwas zuleide tun.

Die ersten Stufen stieg er nach unten, ohne ihr Gewicht in seinem Arm zu spüren. Erst auf dem Absatz zum zweiten Geschoss stellte er sie kurz ab, nahm die Plastiktasche in die rechte Hand und trug die Segeltasche in der linken. Er hatte Glück. Bis auf gedämpfte Musik, die durch eine Wohnungstür im Erdgeschoss drang, war es in dem Gebäude ruhig. An einem Wochentag, um diese Uhrzeit, schliefen die meisten Bewohner sicherlich.

Sein Auto hatte er in einer Seitenstraße geparkt und auf dem Weg dorthin begegnete ihm ebenfalls keine Menschenseele.

Er würde sie nicht im Kofferraum transportieren, beschloss er spontan, als er den Wagen aufschloss, sondern hinter dem Beifahrersitz auf der Rückbank lagern.

Während er die Osnabrücker Innenstadt in westlicher Richtung durchquerte, ließ er sich jeden Handgriff, den er in ihrer Wohnung gemacht hatte, durch den Kopf gehen. Noch war Zeit, Fehler, die er möglicherweise begangen hatte, auszumerzen. Je länger er überlegte, desto sicherer wurde er sich. Zweifellos hatte er sorgfältig gearbeitet. Es galt jetzt nur, nicht in eine Verkehrskontrolle, gar in einen Unfall zu geraten. Niemand durfte ihn sehen, doch er musste sie an einem Ort ablegen, wo man ihren Leichnam schnell fand. Nicht das allein war er ihr schuldig, denn er hatte sie sehr geliebt.

1.

Dienstag, den 31. März 2009
GILDEHAUS, IM SIERINGHOEK,
IN DER GRAFSCHAFT BENTHEIM

Ruth Meier-Kahn hatte bis in die Nacht gearbeitet und höchstens drei Stunden geschlafen, als Sentas Gebell sie jäh aufweckte. Mechanisch tastete sie nach dem Schalter der Nachttischlampe, knipste sie an und warf blinzelnd einen Blick auf das Zifferblatt ihres Weckers. Keine angemessene Zeit, aufzustehen, überlegte sie erleichtert und drehte sich auf die andere Seite.

Die Hündin Senta war ein Stadthund. Der Lärm des Straßenverkehrs, auch ein grell tönendes Martinshorn, konnten sie nicht erschüttern. Allerdings schaffte sie es nicht, die nächtlichen Ruhestörungen auf dem Land einzuordnen. Ruth war es schneller gelungen, sich an die vielfältigen Geräusche der Natur zu gewöhnen. In den ersten Wochen ihres Aufenthaltes hatte sie, ebenso wie die Hündin, keinen Schlaf gefunden und war unentwegt bemüht gewesen, die Laute, die von außen in ihre Ohren drangen, einzuordnen. Katze? Hund? Kuh? Vogel? Wenn ja, dann welcher? Fasan? Nein! Krähe? Eule? Heute bellte Senta ungewöhnlich ausdauernd. Ruth rief mehrere Male nach ihr.

»Sei still. Komm zu mir. Ich bin müde. Aus, Senta! Schluss mit dem Radau!«

Als das vertraute Bellen jedoch in ein ungewohntes bösartiges Knurren umschlug, setzte sie sich abrupt auf. Mit Bestürzung nahm sie wahr, dass die altbekannte Angst, von der sie gemeint hatte, sie überwunden zu haben, in ihren Körper kroch, ihn steif machte vor Entsetzen, das Herz laut und schnell schlagen ließ und ihren Magen verhärtete.

Seitdem sie auf dem Land wohnte, hatte sie sich in Sicherheit gewähnt und in eine Unbesorgtheit fallen lassen, die für sie nicht existieren durfte. Ein halbes Jahr hatten seine Schergen ihr Frieden gegönnt, um jetzt umso heftiger zuzuschlagen. Es gab keinen Schutz vor ihnen. Ganz gleich, wie weit sie weglief. Wo immer sie sich aufhielt, man würde sie aufspüren. Er hatte sie gewarnt und heute würden sie seine Drohung wahr machen.

Ruth stand auf, warf sich ihren Morgenmantel über und schlich mit zitternden Knien in den Wohnraum. Dort bemerkte sie sofort, dass die Vorhänge nicht geschlossen waren. Sie war leichtsinnig und nachlässig gewesen, und hatte, wie auf dem Präsentierteller, ungeschützt vor neugierigen, wissenden Augen, den Abend in einem gut ausgeleuchteten Haus verbracht. In dem Dämmerlicht der Schlafzimmerlampe, das in den Raum fiel, sah sie Senta vor einem Fenster stehen. Ruth schlich zu ihr und sprach besänftigend auf sie ein. Aber Senta ließ sich nicht beruhigen. Sie stand, mit eingezogener Rute und aufgerichteten Nackenhaaren vor der Scheibe und knurrte beunruhigend bösartig.

»Was hörst du?«, fragte Ruth leise mit dünner Stimme.

Sie hockte sich zu Senta hinunter, legte die Hand auf den Rücken der Hündin und starrte angestrengt in die Finsternis. Feiner Nieselregen schlug an das Fensterglas und sie meinte, die Kronen der beiden Linden zu erkennen, die links und rechts neben der breiten Pforte wuchsen und sich sachte im Wind bewegten.

Verbarg sich jemand hinter einem der Nadelbäume, die die Einfahrt begrenzten? Begaffte man sie durch eines der zahlreichen Fenster des Wohnraumes und genoss den Anblick ihres erstarrten Körpers? Hatte sie bei ihrem abendlichen Rundgang die Haustür tatsächlich verschlossen und den rückwärtigen Eingang nicht vergessen? Sie dachte an das Spray, das sie sich zu ihrem Schutz gekauft hatte, und daran, dass es in der Kommode neben ihrem Bett lag, und wusste, dass sie es nicht schaffen würde, den großen Raum noch einmal zu durchqueren, um es zu holen.

Wollte sie das Telefon erreichen, musste sie in die Arbeitsecke gehen. Sich zehn Schritte zu rühren, würde ihr nicht gelingen. Ihre Beine waren steif vor Angst und schienen auf dem Fußboden festgewachsen.

Wahrscheinlich hielten sie Ferngläser in den Händen, fixierten sie vielleicht durch Nachtsichtgeräte. Für jeden Beobachter, der draußen stand, war sie zweifellos zu erkennen.

Sentas Knurren endete schlagartig. Ruth löste sich aus ihrer Erstarrung, rückte etwas zur Seite und suchte Deckung hinter dem Vorhang. Dort setzte sie sich auf die kalten Bodenfliesen, zog die Beine an und presste ihr Gesicht auf die Knie. Senta legte sich neben sie und fuhr ihr tröstend mit der feuchten Nase über den Nacken. Der Hund spürte ihre Nervosität und Ruth war dankbar, dass sie nicht allein war.

Es hatte keinen Sinn, die Nerven zu verlieren. Sie musste gleichmäßig und tief durchatmen und logisch denken. Auf keinen Fall durfte sie weiter dem Gefühl der Angst nachgeben und in Panik geraten. Als Senta sie geweckt hatte, war es fünf Uhr gewesen. Sie beschloss, abzuwarten, und sobald es hell wurde, zurück nach Osnabrück zu fahren. In der Wohnung ihrer Eltern würde sie sich vielleicht geborgener fühlen als in diesem abseits gelegenen Haus.

Der Hund erhob sich, schlug erneut laut an und rannte aufgeregt bellend von einem Fenster zum anderen. Vor der Glastür, die in den Eingangsbereich führte, verharrte er und knurrte bedrohlich, weil der Türklopfer gegen die hölzerne Haustür schlug.

Es war ihr nicht gelungen, vor der Vergangenheit davonzulaufen, aber sie wollte sich zur Wehr setzen. Womit? Plötzlich fiel ihr der spitze Brieföffner ein, den sie auf dem Wohnzimmertisch hatte liegen lassen.

»Bei Ruth auf dem Weg steht ein Auto«, sagte Hubert. »Ich habe die Scheinwerfer gesehen.«

»Wo?«, erwiderte Hildegard. Sie verließ ihren Platz am Küchentisch und stellte sich neben ihren Mann. »Ich kann nichts erkennen.«

»Jetzt hat jemand das Licht ausgeschaltet oder ist schon wieder weggefahren.«

»Geh hin, Hubert. Erst gestern hab ich sie besucht und ihr Brot gebracht. Wir haben uns lange unterhalten und Ruth hat mir nicht erzählt, dass sie bereits in aller Herrgottsfrühe Besuch bekommt. Die ist ganz allein und lebt sowieso im Wolkenkuckucksheim. Irgendwie ist die mit ihrem Geist oft irgendwo, wo ich leider noch nie gewesen bin.«

»Hubert, et is better wie kiekt es noa, off’t de junge Frau gut geht«,* schlug sein Schwiegervater Fritz Plass vor. Er erhob sich ebenfalls, schob den Küchenstuhl zurück und stellte sich neben sie. »Hildegard mänt, de Frau is bange, wall se ut de Stadt koump, un et hier up’t Land so eensam is.«**
Hubert nickte. »Das meine ich auch.«

[* »Hubert, es ist besser wir gucken nach, ob es der jungen Frau gut geht.«]

[** »Hildegard meinte , die Frau hat Angst, weil sie aus der Stadt kommt und es hier auf dem Land so einsam ist.« ]

Wenig später gingen die beiden Männer gemächlich im morgendlichen Dämmerlicht nebeneinander über die schmale Landstraße. Hubert erblickte die dunkle Limousine mit einem Osnabrücker Nummernschild zuerst. Sie bog nur wenige Meter vor ihnen von dem Schotterweg, der zu Hiddens Grundstück führt, auf die Straße ab. Den großen länglichen Packen entdeckte Hubert als Erster.

»Siehst du das, Vater? Da liegt was vor der Pforte.«

»Wat is dat dann? Dat sall wall ’nen Plastikbüül weärn!«*

[* »Was ist das? Das wird eine Plastiktüte sein.« ]

»Glaube ich nicht, sieht aus, wie ..., ich weiß nicht, sieht komisch aus.« Hubert lief schneller, bückte sich nach dem Bündel vor seinen Füßen und leuchtete es an. »Was ist das?«

»Nemm dat bunte Dook es weg, wat doar dröwwer ligg, un kiek noa, wat drunner ligg«,* kommandierte sein Schwiegervater forsch.

[* »Nimm das bunte Tuch weg, das da drüber liegt, und guck nach, was drunter ist.« ]

Hubert fasste nach dem Stoff, zog ihn zur Seite und warf ihn zu Tode erschrocken umgehend zurück.

»Vedommt!«, fluchte der alte Plass mit rauer Stimme. »Dat is ja ’n jung Wicht un doad. So wat gifft doch nich, un dat hier bi uns. Nä – dat is ja naa!«*

[* »Verdammt«, fluchte der alte Plass mit rauer Stimme. »Das ist ein junges Mädchen und es ist tot. Das gibt es doch nicht und das hier bei uns. Oh nein - das ist ja schrecklich!« ]

Er trat einen Schritt zurück, schaltete seine Taschenlampe ein und leuchtete die Umgebung ab.

»Dat is hier nich henlopen, wall et hier stärwen woll, un trekkt sick dann vöarher ock noch ‘n Dook öwwern Kopp. Nä, dat heff man hier met ‘n Wagen henföahrt un vlicht vöar de Poarte doad makt. Well dött soa wat bloas?«*

[* »Die ist hier nicht hingelaufen, weil sie hier sterben will, und deckt sich vorher noch ein Tuch über den Kopf. Die hat man hier mit einem Wagen hergefahren und vielleicht vor der Pforte umgebracht. Wer macht so was?« ]

»Das muss der mit dem Auto gewesen sein. Der, der eben weggefahren ist«, brachte Hubert stotternd hervor. Er warf seinem Schwiegervater einen fragenden Blick zu. »Hast du die schon mal gesehen?«

Plass bückte sich, griff nach dem Tuch, zog es zur Seite und ließ den Schein seiner Taschenlampe über das Gesicht und den Körper der Leiche wandern.

»Nä - dat kenn ick nicht, dat is ock nich van hier. Men et is gut, dat ‘t nich de is, de in dat Hus van Klarissa wunnt, dat soll ja ’n gans fröndlik Mensche weärn.«*

[* »Nein! Die kenne ich nicht. Sie ist nicht von hier. Man gut, dass es nicht die ist, die in Klarissas Haus wohnt. Das soll ein sehr freundlicher Mensch sein.«]

..............

	Joana Brouwer Marlenes Kind PROLOG Montag, den 30. März 2009 OSNABRÜCK Fast wollte er seine Suche aufgeben und sich nach einer anderen Transportmöglichkeit umsehen, als ihm plötzlich der enge Dachbodenraum einfiel, der sich hinter einer kleinen Holztür im Eingangsbereich befand. Er streifte sich erneut seine Handschuhe über und schob den Verschlussriegel der weiß lackierten Tür zur Seite. Danielas geräumige, blaue Sporttasche stach ihm sofort ins Auge. Sie stand, weit geöffnet und bis zum Rand gefüllt mit ihrer Segelbekleidung, neben einem Paar roter Gummistiefel und schmutziger Wäsche, die sie nachlässig in einen benutzten Kopfkissenbezug gestopft hatte. Er griff nach dem Tragegurt der Tasche und zog sie in die hell beleuchtete Diele. Mit zitternden Händen räumte er drei Wetterjacken, zwei gummierte Hosen und mehrere Mützen aus und schichtete alles auf dem Fußboden vor sich auf. Die Überlegung, ihre Sachen gefaltet in einen Schrank zu sortieren, verwarf er. Ein jeder, der sie gekannt hatte, wusste, dass sie unordentlich gewesen war. Kurz entschlossen schob er die Kleidungsstücke nacheinander in den Bodenraum und verriegelte ihn. Zögernd ging er zurück in ihr Schlafzimmer, die Tasche unter den Arm geklemmt. Er würde ihren zierlichen Körper darin verbergen, ihn die drei Geschosse über das Treppenhaus hinuntertragen und darauf hoffen, dass er niemandem mit seiner Last auffiel. Daniela wog keine 50 Kilo. Es war fast drei Uhr morgens und die Chance, das Haus ungesehen verlassen zu können, war recht groß. Daniela lag auf dem Rücken. Ihr schmales Gesicht mit den hohen Wangenknochen erschien ihm in seiner Vollkommenheit makelloser als je zuvor. Ihre Augen waren geschlossen. Die langen Wimpern zeichneten eine halbmondförmige, gleichmäßig breite Linie, exakter als jeder Künstler sie in einem Porträt hätte zeichnen können. Auch der Tod hatte ihrer Schönheit nichts anhaben können. Dass sie das glänzend schimmernde, giftgrüne, bauchfreie Top zu ihrer engsten Hose trug und ihre nackten Füße in hochhackigen, silberfarbenen Sandaletten steckten, gefiel ihm nicht. In diesem Outfit erweckte sie den Eindruck, sie sei eine Discomaus, gar ein Flittchen, und das entsprach nicht den Tatsachen. Um ihr Äußeres nach seinen Wünschen zu verändern, müsste er sie entkleiden, und das brachte er nicht übers Herz. Ihren nackten Körper zu sehen, ging über seine Kräfte. Seit Tagen hatte es geregnet und er würde sie auf den feuchten, kalten Erdboden betten müssen. Daniela war tot, hämmerte er sich zum wiederholten Male ein. Sie fühlte weder Kälte, Regen noch Schmerzen. Ungeachtet dessen wollte er ein Tuch mitnehmen, das großflächige, schwarze, mit den aufgedruckten Rosen, das sie ganz besonders gerne gehabt hatte. Ungeduldig wühlte er in den Fächern ihres Kleiderschrankes, bis er das Gesuchte unter einem Stapel T-Shirts entdeckte. Danach platzierte er die Tasche auf den dunkelblauen Teppichboden und öffnete sie weit. Er trat ans Bett, schob einen Arm unter Danielas Schultern, den anderen unter ihre Kniekehlen und hob sie sachte auf. Sie war leicht wie eine Feder. Behutsam legte er sie seitwärts in die Tasche, schob ihre Knie etwas dichter an ihren Oberkörper, ebenso ihre Arme und Hände und bedeckte den Leichnam mit dem Rosentuch. Ohne Mühe gelang es ihm, den Reißverschluss zu schließen. Jetzt musste er sich konzentrieren und seine Sinne beisammenhaben. Kein auffälliges Detail, das ihn verraten konnte, durfte er übersehen. Er nahm sich Zeit, schaute sich aufmerksam um und blies eine große Anzahl brennender Teelichter aus, die jedes Zimmer ihrer Wohnung schmückten. Anschließend strich er sorgfältig die Tagesdecke über ihrem Bett glatt, auf der sich die Kontur ihres Körpers abgezeichnet hatte. Ein Schriftstück, das er auf ihrem Schreibtisch neben dem Laptop fand, steckte er in seine Hosentasche. Den Inhalt des Mülleimers in der Küche und den ihres Papierkorbes, den er neben ihrem Schreibtisch im Arbeitszimmer erblickte, schüttete er zusammen mit einem benutzten Glas in eine blickdichte Kunststofftüte. Er schaltete in jedem Raum das Licht aus, öffnete die Vorhänge, griff nach ihrem Schlüsselbund und ihrem Handy und verbarg beides in seiner Jackentasche. In einer Hand die Tüte, in der anderen die Segeltasche verließ er die Wohnung und zog die Tür lediglich leise hinter sich zu. Er wusste, dass sie nie abgeschlossen hatte. Sie war nicht ängstlich gewesen und hatte keine Furcht gehabt, bestohlen zu werden, oder mit der Idee gespielt, man könne ihr etwas zuleide tun. Die ersten Stufen stieg er nach unten, ohne ihr Gewicht in seinem Arm zu spüren. Erst auf dem Absatz zum zweiten Geschoss stellte er sie kurz ab, nahm die Plastiktasche in die rechte Hand und trug die Segeltasche in der linken. Er hatte Glück. Bis auf gedämpfte Musik, die durch eine Wohnungstür im Erdgeschoss drang, war es in dem Gebäude ruhig. An einem Wochentag, um diese Uhrzeit, schliefen die meisten Bewohner sicherlich. Sein Auto hatte er in einer Seitenstraße geparkt und auf dem Weg dorthin begegnete ihm ebenfalls keine Menschenseele. Er würde sie nicht im Kofferraum transportieren, beschloss er spontan, als er den Wagen aufschloss, sondern hinter dem Beifahrersitz auf der Rückbank lagern. Während er die Osnabrücker Innenstadt in westlicher Richtung durchquerte, ließ er sich jeden Handgriff, den er in ihrer Wohnung gemacht hatte, durch den Kopf gehen. Noch war Zeit, Fehler, die er möglicherweise begangen hatte, auszumerzen. Je länger er überlegte, desto sicherer wurde er sich. Zweifellos hatte er sorgfältig gearbeitet. Es galt jetzt nur, nicht in eine Verkehrskontrolle, gar in einen Unfall zu geraten. Niemand durfte ihn sehen, doch er musste sie an einem Ort ablegen, wo man ihren Leichnam schnell fand. Nicht das allein war er ihr schuldig, denn er hatte sie sehr geliebt. 1. Dienstag, den 31. März 2009 GILDEHAUS, IM SIERINGHOEK, IN DER GRAFSCHAFT BENTHEIM Ruth Meier-Kahn hatte bis in die Nacht gearbeitet und höchstens drei Stunden geschlafen, als Sentas Gebell sie jäh aufweckte. Mechanisch tastete sie nach dem Schalter der Nachttischlampe, knipste sie an und warf blinzelnd einen Blick auf das Zifferblatt ihres Weckers. Keine angemessene Zeit, aufzustehen, überlegte sie erleichtert und drehte sich auf die andere Seite. Die Hündin Senta war ein Stadthund. Der Lärm des Straßenverkehrs, auch ein grell tönendes Martinshorn, konnten sie nicht erschüttern. Allerdings schaffte sie es nicht, die nächtlichen Ruhestörungen auf dem Land einzuordnen. Ruth war es schneller gelungen, sich an die vielfältigen Geräusche der Natur zu gewöhnen. In den ersten Wochen ihres Aufenthaltes hatte sie, ebenso wie die Hündin, keinen Schlaf gefunden und war unentwegt bemüht gewesen, die Laute, die von außen in ihre Ohren drangen, einzuordnen. Katze? Hund? Kuh? Vogel? Wenn ja, dann welcher? Fasan? Nein! Krähe? Eule? Heute bellte Senta ungewöhnlich ausdauernd. Ruth rief mehrere Male nach ihr. »Sei still. Komm zu mir. Ich bin müde. Aus, Senta! Schluss mit dem Radau!« Als das vertraute Bellen jedoch in ein ungewohntes bösartiges Knurren umschlug, setzte sie sich abrupt auf. Mit Bestürzung nahm sie wahr, dass die altbekannte Angst, von der sie gemeint hatte, sie überwunden zu haben, in ihren Körper kroch, ihn steif machte vor Entsetzen, das Herz laut und schnell schlagen ließ und ihren Magen verhärtete. Seitdem sie auf dem Land wohnte, hatte sie sich in Sicherheit gewähnt und in eine Unbesorgtheit fallen lassen, die für sie nicht existieren durfte. Ein halbes Jahr hatten seine Schergen ihr Frieden gegönnt, um jetzt umso heftiger zuzuschlagen. Es gab keinen Schutz vor ihnen. Ganz gleich, wie weit sie weglief. Wo immer sie sich aufhielt, man würde sie aufspüren. Er hatte sie gewarnt und heute würden sie seine Drohung wahr machen. Ruth stand auf, warf sich ihren Morgenmantel über und schlich mit zitternden Knien in den Wohnraum. Dort bemerkte sie sofort, dass die Vorhänge nicht geschlossen waren. Sie war leichtsinnig und nachlässig gewesen, und hatte, wie auf dem Präsentierteller, ungeschützt vor neugierigen, wissenden Augen, den Abend in einem gut ausgeleuchteten Haus verbracht. In dem Dämmerlicht der Schlafzimmerlampe, das in den Raum fiel, sah sie Senta vor einem Fenster stehen. Ruth schlich zu ihr und sprach besänftigend auf sie ein. Aber Senta ließ sich nicht beruhigen. Sie stand, mit eingezogener Rute und aufgerichteten Nackenhaaren vor der Scheibe und knurrte beunruhigend bösartig. »Was hörst du?«, fragte Ruth leise mit dünner Stimme. Sie hockte sich zu Senta hinunter, legte die Hand auf den Rücken der Hündin und starrte angestrengt in die Finsternis. Feiner Nieselregen schlug an das Fensterglas und sie meinte, die Kronen der beiden Linden zu erkennen, die links und rechts neben der breiten Pforte wuchsen und sich sachte im Wind bewegten. Verbarg sich jemand hinter einem der Nadelbäume, die die Einfahrt begrenzten? Begaffte man sie durch eines der zahlreichen Fenster des Wohnraumes und genoss den Anblick ihres erstarrten Körpers? Hatte sie bei ihrem abendlichen Rundgang die Haustür tatsächlich verschlossen und den rückwärtigen Eingang nicht vergessen? Sie dachte an das Spray, das sie sich zu ihrem Schutz gekauft hatte, und daran, dass es in der Kommode neben ihrem Bett lag, und wusste, dass sie es nicht schaffen würde, den großen Raum noch einmal zu durchqueren, um es zu holen. Wollte sie das Telefon erreichen, musste sie in die Arbeitsecke gehen. Sich zehn Schritte zu rühren, würde ihr nicht gelingen. Ihre Beine waren steif vor Angst und schienen auf dem Fußboden festgewachsen. Wahrscheinlich hielten sie Ferngläser in den Händen, fixierten sie vielleicht durch Nachtsichtgeräte. Für jeden Beobachter, der draußen stand, war sie zweifellos zu erkennen. Sentas Knurren endete schlagartig. Ruth löste sich aus ihrer Erstarrung, rückte etwas zur Seite und suchte Deckung hinter dem Vorhang. Dort setzte sie sich auf die kalten Bodenfliesen, zog die Beine an und presste ihr Gesicht auf die Knie. Senta legte sich neben sie und fuhr ihr tröstend mit der feuchten Nase über den Nacken. Der Hund spürte ihre Nervosität und Ruth war dankbar, dass sie nicht allein war. Es hatte keinen Sinn, die Nerven zu verlieren. Sie musste gleichmäßig und tief durchatmen und logisch denken. Auf keinen Fall durfte sie weiter dem Gefühl der Angst nachgeben und in Panik geraten. Als Senta sie geweckt hatte, war es fünf Uhr gewesen. Sie beschloss, abzuwarten, und sobald es hell wurde, zurück nach Osnabrück zu fahren. In der Wohnung ihrer Eltern würde sie sich vielleicht geborgener fühlen als in diesem abseits gelegenen Haus. Der Hund erhob sich, schlug erneut laut an und rannte aufgeregt bellend von einem Fenster zum anderen. Vor der Glastür, die in den Eingangsbereich führte, verharrte er und knurrte bedrohlich, weil der Türklopfer gegen die hölzerne Haustür schlug. Es war ihr nicht gelungen, vor der Vergangenheit davonzulaufen, aber sie wollte sich zur Wehr setzen. Womit? Plötzlich fiel ihr der spitze Brieföffner ein, den sie auf dem Wohnzimmertisch hatte liegen lassen. »Bei Ruth auf dem Weg steht ein Auto«, sagte Hubert. »Ich habe die Scheinwerfer gesehen.« »Wo?«, erwiderte Hildegard. Sie verließ ihren Platz am Küchentisch und stellte sich neben ihren Mann. »Ich kann nichts erkennen.« »Jetzt hat jemand das Licht ausgeschaltet oder ist schon wieder weggefahren.« »Geh hin, Hubert. Erst gestern hab ich sie besucht und ihr Brot gebracht. Wir haben uns lange unterhalten und Ruth hat mir nicht erzählt, dass sie bereits in aller Herrgottsfrühe Besuch bekommt. Die ist ganz allein und lebt sowieso im Wolkenkuckucksheim. Irgendwie ist die mit ihrem Geist oft irgendwo, wo ich leider noch nie gewesen bin.« »Hubert, et is better wie kiekt es noa, off’t de junge Frau gut geht«,* schlug sein Schwiegervater Fritz Plass vor. Er erhob sich ebenfalls, schob den Küchenstuhl zurück und stellte sich neben sie. »Hildegard mänt, de Frau is bange, wall se ut de Stadt koump, un et hier up’t Land so eensam is.«** Hubert nickte. »Das meine ich auch.« [* »Hubert, es ist besser wir gucken nach, ob es der jungen Frau gut geht.«] [** »Hildegard meinte , die Frau hat Angst, weil sie aus der Stadt kommt und es hier auf dem Land so einsam ist.« ] Wenig später gingen die beiden Männer gemächlich im morgendlichen Dämmerlicht nebeneinander über die schmale Landstraße. Hubert erblickte die dunkle Limousine mit einem Osnabrücker Nummernschild zuerst. Sie bog nur wenige Meter vor ihnen von dem Schotterweg, der zu Hiddens Grundstück führt, auf die Straße ab. Den großen länglichen Packen entdeckte Hubert als Erster. »Siehst du das, Vater? Da liegt was vor der Pforte.« »Wat is dat dann? Dat sall wall ’nen Plastikbüül weärn!«* [* »Was ist das? Das wird eine Plastiktüte sein.« ] »Glaube ich nicht, sieht aus, wie ..., ich weiß nicht, sieht komisch aus.« Hubert lief schneller, bückte sich nach dem Bündel vor seinen Füßen und leuchtete es an. »Was ist das?« »Nemm dat bunte Dook es weg, wat doar dröwwer ligg, un kiek noa, wat drunner ligg«,* kommandierte sein Schwiegervater forsch. [* »Nimm das bunte Tuch weg, das da drüber liegt, und guck nach, was drunter ist.« ] Hubert fasste nach dem Stoff, zog ihn zur Seite und warf ihn zu Tode erschrocken umgehend zurück. »Vedommt!«, fluchte der alte Plass mit rauer Stimme. »Dat is ja ’n jung Wicht un doad. So wat gifft doch nich, un dat hier bi uns. Nä – dat is ja naa!«* [* »Verdammt«, fluchte der alte Plass mit rauer Stimme. »Das ist ein junges Mädchen und es ist tot. Das gibt es doch nicht und das hier bei uns. Oh nein - das ist ja schrecklich!« ] Er trat einen Schritt zurück, schaltete seine Taschenlampe ein und leuchtete die Umgebung ab. »Dat is hier nich henlopen, wall et hier stärwen woll, un trekkt sick dann vöarher ock noch ‘n Dook öwwern Kopp. Nä, dat heff man hier met ‘n Wagen henföahrt un vlicht vöar de Poarte doad makt. Well dött soa wat bloas?«* [* »Die ist hier nicht hingelaufen, weil sie hier sterben will, und deckt sich vorher noch ein Tuch über den Kopf. Die hat man hier mit einem Wagen hergefahren und vielleicht vor der Pforte umgebracht. Wer macht so was?« ] »Das muss der mit dem Auto gewesen sein. Der, der eben weggefahren ist«, brachte Hubert stotternd hervor. Er warf seinem Schwiegervater einen fragenden Blick zu. »Hast du die schon mal gesehen?« Plass bückte sich, griff nach dem Tuch, zog es zur Seite und ließ den Schein seiner Taschenlampe über das Gesicht und den Körper der Leiche wandern. »Nä - dat kenn ick nicht, dat is ock nich van hier. Men et is gut, dat ‘t nich de is, de in dat Hus van Klarissa wunnt, dat soll ja ’n gans fröndlik Mensche weärn.«* [* »Nein! Die kenne ich nicht. Sie ist nicht von hier. Man gut, dass es nicht die ist, die in Klarissas Haus wohnt. Das soll ein sehr freundlicher Mensch sein.«] ..............