Koemeda, A.J.: Das Pferdchen

Adolf Jens Koemeda

Das Pferdchen

Bericht I

2. Februar

Ob ich mich schuldig fühle?

Hätte sich ein anderer Mensch anders verhalten? Ein Polizist etwa, der ohnehin eine Waffe bei sich trägt? Oder Sie, sehr geehrte Frau Doktor? Oder jemand, der ... ach was! Was heißt hier eigentlich >schuldig<? Allgemein. Und in diesem konkreten Fall. Ich kann Ihnen keine Antwort geben! Und bohren Sie bitte nicht weiter, um mich zu einer Meinung zu zwingen. Ich lasse mich nämlich leicht zu etwas zwingen. Ich kenne mich, oh ja, ich würde Ihnen mit der Zeit durchaus eine Antwort liefern, Sie hätten nur nichts davon. Lieber keine Antwort als eine erzwungene.

Mein Gott, was für einen Unsinn ich da schreibe! Das macht die Einsamkeit, die Stille um mich, schon seit mehr als drei Wochen. Mir ist ja klar, dass Sie die Letzte sind, die mich zu etwas zwingen möchte, die überhaupt daran denkt. Betrachten Sie es bitte nicht als Vorwurf oder Unterstellung, Frau Doktor. Ich schätze Sie sehr. Ich bin froh, dass Sie die Verteidigung übernommen haben und vor allem, dass Sie mir die Chance einräumen, Ihnen über das tragische Ereignis zu schreiben. Dass wir später darüber reden müssen, weiß ich; dann kennen Sie mich aber ein bisschen, und ich bin hoffentlich weniger sprunghaft, unkonzentriert und durcheinander als gerade jetzt.

Habe ich Sie richtig verstanden? Für mein >Protokoll<, wie Sie es nennen, habe ich einen Monat zur Verfügung? Gut, eine Woche ist bald vorbei und dennoch, Zeit habe ich vermutlich genug; schließlich muss ich ja keinen Roman schreiben, sondern einen simplen Bericht.

Eine Frage noch, die mich in den letzten Tagen oft beschäftigte: Wussten Sie, dass ich vor meiner Bekanntschaft mit Rainer journalistisch tätig war und mich in schriftlicher Form, trotz meiner anderen Muttersprache, viel besser ausdrücken kann als mündlich? Oder war es bloß die Routine, Ihre Art, mit allen Delinquenten zuerst schriftlich und erst dann mündlich zu verkehren?

Nun, es spielt eigentlich keine große Rolle. Es war nur eine Überlegung, hinter der wahrscheinlich mein Wunsch steckt: Ja, du bist für Frau Dr. jur. Bosshard eine Ausnahme; mit anderen Sündern regelt sie es nicht so, sie räumt dir – ja, ja, speziell dir – ein Privileg ein.

Wer schätzt aber ein Privileg nicht? Und wer schätzt es nicht besonders in einer Situation, die so schwierig ist wie meine augenblickliche? Ich glaube niemand.

Alles geplant? Um Gottes willen, nein!

Es begann mit einigen Zufällen. Ein sonniger und warmer Tag, in den eigenen vier Wänden war es mir ein bisschen langweilig. Zufällig entschloss ich mich, in unser Ferienhaus im Toggenburg zu fahren. Zufällig kam mir dort vor der Abreise – das Haus war schon abgeschlossen – in den Sinn, dass ich im Keller prüfen sollte, wie groß unsere Vorräte für den Winter sind, und was ich alles noch besorgen musste. Und zuletzt, auch zufällig – der Umbau war nicht ganz fertig, die provisorische Tür ließ sich nur von außen öffnen – war die Kellertür zugeschlagen.

Entschuldigung! Es irritiert mich ein wenig, dass ich nicht weiß, welche Erwartungen Sie haben, Frau Doktor, ich meine, wie ausführlich mein Bericht sein soll. Ich schreibe also drauflos, wie Sie gesagt haben, alles, was ich für wichtig halte, und Sie werden so freundlich sein und mir gelegentlich mitteilen, ob ich es nicht zu genau nehme und mein Protokoll mit unnötigen Details zu stark belaste.

Ja, das Haus, unser Ferienhaus, der Ort des Geschehens! Hier möchte ich nun anfangen.

Schön gelegen, ruhig, eine herrliche Bergsicht. Es steht im toggenburgischen Gebiet, nahe der Kantonsgrenze zu Appenzell Ausserrhoden, außerhalb des Dorfes Fatikon. Über hundert Jahre alt, trotzdem relativ gut erhalten. Notwendige Arbeiten nach der Hausübernahme: vor allem Kellersanierung; Fundamente aus Stein, Mörtel längst ausgeschwemmt. Nach jedem Regentag stand der Naturboden unter Wasser. Die logische Folge: morsche Holztreppe, morsche Kellertür, die ganze Kelleretage praktisch unbenutzbar. Die Renovierung fand im letzten Sommer statt, der Verlauf war komplikationslos, lediglich die neue Tür konnte nicht termingerecht geliefert werden. Und damit niemand die Treppe hinunterfiel, installierte man ein Provisorium.

Als die verhältnismäßig schwere neue Tür hinter mir zuschlug – vermutlich ein Luftzug, das kleine Kellerfenster bleibt immer offen – reagierte ich nicht, denn im ersten Augenblick war mir nicht bewusst, welche Konsequenzen das wohl haben würde.

In aller Ruhe ging ich das Weinregal durch, schaute da und dort nach und machte mir Notizen. Erst als ich die neue Treppenanlage – Buchenholz, frisch imprägniert – hochstieg, um mir eine warme Jacke zu holen, und vor der zugeschlagenen Tür stand, wurde mir klar, dass ich im Keller eingeschlossen war. Eine Weile lang versuchte ich, mithilfe eines Schraubenziehers das Türblatt mit aller Kraft ein wenig zu heben und von den Scharnieren zu lösen ... ohne Erfolg. Nach ein paar Minuten gab ich auf.

Meine erste Reaktion war – Frau Doktor, bitte halten Sie mich nicht für verrückt – ein herzliches Lachen. Typisch, dachte ich, so ein Blödsinn kann nur dir passieren! (Dass ich mit dem Lachen, ab und zu auch mit den Tränen, ganz anders reagiere, als man erwartet, war mir lange Zeit nicht bewusst; erst Rainer fragte mich einmal, was das wohl sollte.)

Dass das einzige Kellerfenster zu klein war, um hinauszuklettern, schien mir auf der Hand zu liegen. Dennoch holte ich mir einen alten, ausgedienten Hocker, stellte ihn an die Wand unter das Fenster und versuchte mein Glück. Vergebens! Der Kopf passte zwar knapp durch und dann war Schluss; schon die Schultern hatten keine Chance, geschweige denn meine Hüften.

Selbst diesmal konnte ich mein deplatziertes Lachen kaum unterdrücken; nun, vielleicht war es gar kein Lachen, sondern nur eine unnatürliche Lachgrimasse. Obwohl es recht kalt war, ließ ich noch ein paar Minuten das kleine Fenster offen, schrie in die beginnende Nacht alle Namen der benachbarten Bauern hinaus und zuletzt – für den Fall, dass ein einsamer Wanderer auf dem Heimweg wäre – nur schlicht: »Hilfe, Hilfe!«

Nichts! Keine Schritte, keine menschliche Stimme. Keine Antwort eines verspäteten Waldbesuchers.

Dass ich in einer einzigen Nacht nicht erfrieren würde, wusste ich. Ich wusste ebenfalls, nein, ich hoffte es, dass morgen irgendjemand vorbeikommen würde, denn die nächsten zwei Bauernhäuser waren nur sieben-, achthundert Meter entfernt. Ich stand also eine Weile vor dem Fenster und schaute hinaus. Unsere Katze kam mir in den Sinn, die es sich oft auf dem Fenstersims bequem macht und lange und konzentriert das Haus gegenüber betrachtet, ohne dass dort etwas Besonderes, zumindest für meine Augen, zu sehen wäre.

Und plötzlich begann ich, leise zu singen. Meine eigene Stimme riss mich in die Realität zurück, zugegeben, in eine momentan ungemütliche Realität, und ich spürte, dass es langsam kalt wurde. Pullover, Anorak, natürlich auch das Handy, alles lag oben in meiner Tasche.

So kannst du nicht die ganze Nacht dastehen, sagte ich mir, gebückt wie eine schmelzende Schneeskulptur. Tu doch etwas!

Was ich dann als Erstes tat, war Folgendes: etwas suchen, was Wärme gibt. Es war mir nämlich klar, dass ich an einem bestimmten Punkt nicht mehr vorbeikommen würde: an der Notwendigkeit – Mitte Oktober! – in einem ungeheizten Kellerraum übernachten zu müssen. Nicht schön!

Was ich an Textilien auf Anhieb finden konnte, waren eine alte Autodecke, viele leere Kartoffelsäcke und nach langem Suchen einen ausgedienten Anorak, den wir nur beim Laubsammeln im Herbst benützten. Von anderen Dingen fand ich mehrere Konserven mit Tomatenpüree, Thunfisch, Rindfleisch und Bohnen.

Gab es auch Alkoholika in meiner halb unterirdischen Zelle? Aber ja, selbstverständlich! Zum Beispiel zwei volle Kisten Bier, zwei Flaschen Whisky und ein schlecht gefülltes Weinregal. Ich entschied mich für eine Flasche Sherry, denn ich war überzeugt, eine nur mittlere Stärke könnte mir mehr helfen, die Nacht halbwegs gut zu überstehen.

Ich richtete mich langsam ein. Auf den Boden legte ich ein paar Abdeckfolien, die der Zimmermaler im Keller deponiert hatte; die Flasche Sherry – Gott sei Dank bloß mit einem Schraubverschluss versehen – stellte ich mir auf den alten Hocker. Nein, unerträglich kalt war mir in diesem Moment nicht, eher die Dunkelheit machte mir zu schaffen. Ich ärgerte mich über Rainer und auch über mich: Wir hätten doch darauf bestehen sollen, dass nach dem Abschluss der Arbeiten sofort die Beleuchtung neu installiert würde.

Weder plagten mich also der Hunger noch ein bitteres Frieren, und die Angst, meine häufige Begleiterin, hielt sich erstaunlicherweise in Grenzen. In diesem Augenblick war ich Rainer wegen eines merkwürdigen Geschenks, das er mir von seiner Australienreise mitgebracht hatte, sehr dankbar: eine Damenpistole. Zunächst wunderte ich mich, fand es ein wenig deplatziert, ein Fläschchen Parfum hätte mich damals mehr gefreut; mit der Zeit war ich allerdings froh darum. Jedes Mal, wenn ich alleine in unser Ferienhaus ging, nahm ich dieses Ding mit und fühlte mich dann ruhiger und sicherer.

Ich tastete, schon liegend, meine Jeansjacke unter dem alten Anorak ab. Jawohl, das kleine, elegante Selbstverteidigungsutensil hatte ich dabei.

Die weiteren Stunden waren für mich, verniedlichend ausgedrückt, nicht einfach: wachsende Angst vor Mäusen, wachsende Angst vor Insekten und Schnecken, und dazu kleine Panikzustände, als das alte Haus – bald meldeten sich die ersten Windstöße – zu ächzen und zu stöhnen begann; die Angst, die mich beinahe lahmlegte, steigerte sich nur, als aus einer Stille heraus unvermittelt eine aufgeregte Vogelstimme in meine improvisierte Behausung eindrang. Und zuletzt plagte mich doch die Kälte, denn die alte dünne Autodecke und der löchrige Anorak vermochten auf Dauer nicht, den nächtlichen Frost von mir fernzuhalten.

Ich richtete mich auf und versuchte, mich mit weiteren zwei, drei Schlucken aus der Sherryflasche zu erwärmen, was ich etwa eine Viertelstunde später wiederholte. Nicht gerade schön wird die Nacht sein, sagte ich mir, hoffentlich aber knapp zu meistern. Es gibt ja viel schlimmere Dinge auf dieser Welt!

Ich schlief ein. Wahrscheinlich. Jedenfalls muss ich es im Nachhinein annehmen. Denn plötzlich wurde ich geweckt! Wovon eigentlich? Um mich gab es doch nur Dunkelheit und Stille.

Tja, nicht mehr lange!

Jetzt hörte ich ein klares, deutliches Knarren, von oben, von unserem Wohnzimmer. Ich richtete mich blitzschnell auf. Mein Gott! Das waren Schritte! Ich biss mir auf die Zunge, es tat weh. Nein, ich schlief nicht, kein Traum! Jemand ging tatsächlich oben herum. Immer stärker kniff ich mich in die Unterarme. Ich spürte es, ich war wach!

Ja, Schritte. Und eine Stimme! Ein Mann sprach dort oben. Dann war eine weitere Stimme zu vernehmen.

Ich saß ein paar Augenblicke wie versteinert da, schließlich stand ich rasch auf. Ich ging zur Treppe, zögerte einen Moment, die ersten Stufen zu betreten; ich befürchtete das Knarren des neuen Holzes. Ich stellte mich lieber unter die Treppe, mit dem Kopf möglichst in die Nähe der oberen Tür, damit ich besser lauschen konnte.

Ja, ich hörte sie. Schwach, aber unmissverständlich die eine Stimme; ein paar Sekunden später auch eine andere. Die erste, die männliche, sprach auf einmal viel schneller, etwas lauter und ...

Mein Gott! Das war weder ein Dieb noch ein Wärme suchender Penner. Das war Rainer!

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	Adolf Jens Koemeda Das Pferdchen Bericht I 2. Februar Ob ich mich schuldig fühle? Hätte sich ein anderer Mensch anders verhalten? Ein Polizist etwa, der ohnehin eine Waffe bei sich trägt? Oder Sie, sehr geehrte Frau Doktor? Oder jemand, der ... ach was! Was heißt hier eigentlich >schuldig<? Allgemein. Und in diesem konkreten Fall. Ich kann Ihnen keine Antwort geben! Und bohren Sie bitte nicht weiter, um mich zu einer Meinung zu zwingen. Ich lasse mich nämlich leicht zu etwas zwingen. Ich kenne mich, oh ja, ich würde Ihnen mit der Zeit durchaus eine Antwort liefern, Sie hätten nur nichts davon. Lieber keine Antwort als eine erzwungene. Mein Gott, was für einen Unsinn ich da schreibe! Das macht die Einsamkeit, die Stille um mich, schon seit mehr als drei Wochen. Mir ist ja klar, dass Sie die Letzte sind, die mich zu etwas zwingen möchte, die überhaupt daran denkt. Betrachten Sie es bitte nicht als Vorwurf oder Unterstellung, Frau Doktor. Ich schätze Sie sehr. Ich bin froh, dass Sie die Verteidigung übernommen haben und vor allem, dass Sie mir die Chance einräumen, Ihnen über das tragische Ereignis zu schreiben. Dass wir später darüber reden müssen, weiß ich; dann kennen Sie mich aber ein bisschen, und ich bin hoffentlich weniger sprunghaft, unkonzentriert und durcheinander als gerade jetzt. Habe ich Sie richtig verstanden? Für mein >Protokoll<, wie Sie es nennen, habe ich einen Monat zur Verfügung? Gut, eine Woche ist bald vorbei und dennoch, Zeit habe ich vermutlich genug; schließlich muss ich ja keinen Roman schreiben, sondern einen simplen Bericht. Eine Frage noch, die mich in den letzten Tagen oft beschäftigte: Wussten Sie, dass ich vor meiner Bekanntschaft mit Rainer journalistisch tätig war und mich in schriftlicher Form, trotz meiner anderen Muttersprache, viel besser ausdrücken kann als mündlich? Oder war es bloß die Routine, Ihre Art, mit allen Delinquenten zuerst schriftlich und erst dann mündlich zu verkehren? Nun, es spielt eigentlich keine große Rolle. Es war nur eine Überlegung, hinter der wahrscheinlich mein Wunsch steckt: Ja, du bist für Frau Dr. jur. Bosshard eine Ausnahme; mit anderen Sündern regelt sie es nicht so, sie räumt dir – ja, ja, speziell dir – ein Privileg ein. Wer schätzt aber ein Privileg nicht? Und wer schätzt es nicht besonders in einer Situation, die so schwierig ist wie meine augenblickliche? Ich glaube niemand. Alles geplant? Um Gottes willen, nein! Es begann mit einigen Zufällen. Ein sonniger und warmer Tag, in den eigenen vier Wänden war es mir ein bisschen langweilig. Zufällig entschloss ich mich, in unser Ferienhaus im Toggenburg zu fahren. Zufällig kam mir dort vor der Abreise – das Haus war schon abgeschlossen – in den Sinn, dass ich im Keller prüfen sollte, wie groß unsere Vorräte für den Winter sind, und was ich alles noch besorgen musste. Und zuletzt, auch zufällig – der Umbau war nicht ganz fertig, die provisorische Tür ließ sich nur von außen öffnen – war die Kellertür zugeschlagen. Entschuldigung! Es irritiert mich ein wenig, dass ich nicht weiß, welche Erwartungen Sie haben, Frau Doktor, ich meine, wie ausführlich mein Bericht sein soll. Ich schreibe also drauflos, wie Sie gesagt haben, alles, was ich für wichtig halte, und Sie werden so freundlich sein und mir gelegentlich mitteilen, ob ich es nicht zu genau nehme und mein Protokoll mit unnötigen Details zu stark belaste. Ja, das Haus, unser Ferienhaus, der Ort des Geschehens! Hier möchte ich nun anfangen. Schön gelegen, ruhig, eine herrliche Bergsicht. Es steht im toggenburgischen Gebiet, nahe der Kantonsgrenze zu Appenzell Ausserrhoden, außerhalb des Dorfes Fatikon. Über hundert Jahre alt, trotzdem relativ gut erhalten. Notwendige Arbeiten nach der Hausübernahme: vor allem Kellersanierung; Fundamente aus Stein, Mörtel längst ausgeschwemmt. Nach jedem Regentag stand der Naturboden unter Wasser. Die logische Folge: morsche Holztreppe, morsche Kellertür, die ganze Kelleretage praktisch unbenutzbar. Die Renovierung fand im letzten Sommer statt, der Verlauf war komplikationslos, lediglich die neue Tür konnte nicht termingerecht geliefert werden. Und damit niemand die Treppe hinunterfiel, installierte man ein Provisorium. Als die verhältnismäßig schwere neue Tür hinter mir zuschlug – vermutlich ein Luftzug, das kleine Kellerfenster bleibt immer offen – reagierte ich nicht, denn im ersten Augenblick war mir nicht bewusst, welche Konsequenzen das wohl haben würde. In aller Ruhe ging ich das Weinregal durch, schaute da und dort nach und machte mir Notizen. Erst als ich die neue Treppenanlage – Buchenholz, frisch imprägniert – hochstieg, um mir eine warme Jacke zu holen, und vor der zugeschlagenen Tür stand, wurde mir klar, dass ich im Keller eingeschlossen war. Eine Weile lang versuchte ich, mithilfe eines Schraubenziehers das Türblatt mit aller Kraft ein wenig zu heben und von den Scharnieren zu lösen ... ohne Erfolg. Nach ein paar Minuten gab ich auf. Meine erste Reaktion war – Frau Doktor, bitte halten Sie mich nicht für verrückt – ein herzliches Lachen. Typisch, dachte ich, so ein Blödsinn kann nur dir passieren! (Dass ich mit dem Lachen, ab und zu auch mit den Tränen, ganz anders reagiere, als man erwartet, war mir lange Zeit nicht bewusst; erst Rainer fragte mich einmal, was das wohl sollte.) Dass das einzige Kellerfenster zu klein war, um hinauszuklettern, schien mir auf der Hand zu liegen. Dennoch holte ich mir einen alten, ausgedienten Hocker, stellte ihn an die Wand unter das Fenster und versuchte mein Glück. Vergebens! Der Kopf passte zwar knapp durch und dann war Schluss; schon die Schultern hatten keine Chance, geschweige denn meine Hüften. Selbst diesmal konnte ich mein deplatziertes Lachen kaum unterdrücken; nun, vielleicht war es gar kein Lachen, sondern nur eine unnatürliche Lachgrimasse. Obwohl es recht kalt war, ließ ich noch ein paar Minuten das kleine Fenster offen, schrie in die beginnende Nacht alle Namen der benachbarten Bauern hinaus und zuletzt – für den Fall, dass ein einsamer Wanderer auf dem Heimweg wäre – nur schlicht: »Hilfe, Hilfe!« Nichts! Keine Schritte, keine menschliche Stimme. Keine Antwort eines verspäteten Waldbesuchers. Dass ich in einer einzigen Nacht nicht erfrieren würde, wusste ich. Ich wusste ebenfalls, nein, ich hoffte es, dass morgen irgendjemand vorbeikommen würde, denn die nächsten zwei Bauernhäuser waren nur sieben-, achthundert Meter entfernt. Ich stand also eine Weile vor dem Fenster und schaute hinaus. Unsere Katze kam mir in den Sinn, die es sich oft auf dem Fenstersims bequem macht und lange und konzentriert das Haus gegenüber betrachtet, ohne dass dort etwas Besonderes, zumindest für meine Augen, zu sehen wäre. Und plötzlich begann ich, leise zu singen. Meine eigene Stimme riss mich in die Realität zurück, zugegeben, in eine momentan ungemütliche Realität, und ich spürte, dass es langsam kalt wurde. Pullover, Anorak, natürlich auch das Handy, alles lag oben in meiner Tasche. So kannst du nicht die ganze Nacht dastehen, sagte ich mir, gebückt wie eine schmelzende Schneeskulptur. Tu doch etwas! Was ich dann als Erstes tat, war Folgendes: etwas suchen, was Wärme gibt. Es war mir nämlich klar, dass ich an einem bestimmten Punkt nicht mehr vorbeikommen würde: an der Notwendigkeit – Mitte Oktober! – in einem ungeheizten Kellerraum übernachten zu müssen. Nicht schön! Was ich an Textilien auf Anhieb finden konnte, waren eine alte Autodecke, viele leere Kartoffelsäcke und nach langem Suchen einen ausgedienten Anorak, den wir nur beim Laubsammeln im Herbst benützten. Von anderen Dingen fand ich mehrere Konserven mit Tomatenpüree, Thunfisch, Rindfleisch und Bohnen. Gab es auch Alkoholika in meiner halb unterirdischen Zelle? Aber ja, selbstverständlich! Zum Beispiel zwei volle Kisten Bier, zwei Flaschen Whisky und ein schlecht gefülltes Weinregal. Ich entschied mich für eine Flasche Sherry, denn ich war überzeugt, eine nur mittlere Stärke könnte mir mehr helfen, die Nacht halbwegs gut zu überstehen. Ich richtete mich langsam ein. Auf den Boden legte ich ein paar Abdeckfolien, die der Zimmermaler im Keller deponiert hatte; die Flasche Sherry – Gott sei Dank bloß mit einem Schraubverschluss versehen – stellte ich mir auf den alten Hocker. Nein, unerträglich kalt war mir in diesem Moment nicht, eher die Dunkelheit machte mir zu schaffen. Ich ärgerte mich über Rainer und auch über mich: Wir hätten doch darauf bestehen sollen, dass nach dem Abschluss der Arbeiten sofort die Beleuchtung neu installiert würde. Weder plagten mich also der Hunger noch ein bitteres Frieren, und die Angst, meine häufige Begleiterin, hielt sich erstaunlicherweise in Grenzen. In diesem Augenblick war ich Rainer wegen eines merkwürdigen Geschenks, das er mir von seiner Australienreise mitgebracht hatte, sehr dankbar: eine Damenpistole. Zunächst wunderte ich mich, fand es ein wenig deplatziert, ein Fläschchen Parfum hätte mich damals mehr gefreut; mit der Zeit war ich allerdings froh darum. Jedes Mal, wenn ich alleine in unser Ferienhaus ging, nahm ich dieses Ding mit und fühlte mich dann ruhiger und sicherer. Ich tastete, schon liegend, meine Jeansjacke unter dem alten Anorak ab. Jawohl, das kleine, elegante Selbstverteidigungsutensil hatte ich dabei. Die weiteren Stunden waren für mich, verniedlichend ausgedrückt, nicht einfach: wachsende Angst vor Mäusen, wachsende Angst vor Insekten und Schnecken, und dazu kleine Panikzustände, als das alte Haus – bald meldeten sich die ersten Windstöße – zu ächzen und zu stöhnen begann; die Angst, die mich beinahe lahmlegte, steigerte sich nur, als aus einer Stille heraus unvermittelt eine aufgeregte Vogelstimme in meine improvisierte Behausung eindrang. Und zuletzt plagte mich doch die Kälte, denn die alte dünne Autodecke und der löchrige Anorak vermochten auf Dauer nicht, den nächtlichen Frost von mir fernzuhalten. Ich richtete mich auf und versuchte, mich mit weiteren zwei, drei Schlucken aus der Sherryflasche zu erwärmen, was ich etwa eine Viertelstunde später wiederholte. Nicht gerade schön wird die Nacht sein, sagte ich mir, hoffentlich aber knapp zu meistern. Es gibt ja viel schlimmere Dinge auf dieser Welt! Ich schlief ein. Wahrscheinlich. Jedenfalls muss ich es im Nachhinein annehmen. Denn plötzlich wurde ich geweckt! Wovon eigentlich? Um mich gab es doch nur Dunkelheit und Stille. Tja, nicht mehr lange! Jetzt hörte ich ein klares, deutliches Knarren, von oben, von unserem Wohnzimmer. Ich richtete mich blitzschnell auf. Mein Gott! Das waren Schritte! Ich biss mir auf die Zunge, es tat weh. Nein, ich schlief nicht, kein Traum! Jemand ging tatsächlich oben herum. Immer stärker kniff ich mich in die Unterarme. Ich spürte es, ich war wach! Ja, Schritte. Und eine Stimme! Ein Mann sprach dort oben. Dann war eine weitere Stimme zu vernehmen. Ich saß ein paar Augenblicke wie versteinert da, schließlich stand ich rasch auf. Ich ging zur Treppe, zögerte einen Moment, die ersten Stufen zu betreten; ich befürchtete das Knarren des neuen Holzes. Ich stellte mich lieber unter die Treppe, mit dem Kopf möglichst in die Nähe der oberen Tür, damit ich besser lauschen konnte. Ja, ich hörte sie. Schwach, aber unmissverständlich die eine Stimme; ein paar Sekunden später auch eine andere. Die erste, die männliche, sprach auf einmal viel schneller, etwas lauter und ... Mein Gott! Das war weder ein Dieb noch ein Wärme suchender Penner. Das war Rainer! ..................